девочка - демиург, принцесса эксцесса

ну что, ура, наверное.

исполинский цирк и клоуны смотрят косо
ипподром четырех - догадайтесь, каких - коней

я не то, чтобы жду разрешения всех вопросов;
мне немного стыдно за нас
от ноя до наших дней

я не то, чтобы верю в свет в глубине туннеля
мне приятнее полумрак, и вообще, неизвестно, зачем там свет

шум листвы. тишина. шум листвы. и больше
я не знаю мелодий.

мне кажется, что в итоге
никого,
ничего
и нигде больше вовсе
нет.

Меж тем, хоть и обещала сделать это, дождавшись 20-ой записи, сломалась-таки на 19-ой.
Прошу любить и не жаловаться, замечательный новоиспеченный жж-юзер

hotshoe
Офигенский знаток английского, втч. американского-матерного.
Крутой журналюга.
Отличный переводчик.
Будущий великий фотограф.
Лучший шоппер на свете.
Энтузиаст.
Отличная (,) мать.
Самая клёвая сестра.

Короче, наш человек.

Народная мудрость гласит, оказывается, что старость - это:

1. когда нравятся мужчины моложе тебя
2. когда пьешь не то, что наливают, а что вкуснее
3. когда косметичка превращается в аптечку

ммм... знаете, друзья, а я не помню, чтобы у меня было иначе :)

P.S. Значит, у меня еще и склероз.

Улетаю на Пиринеи снова, но на этот раз без медицинской страховки: оставила в машине некоего Л.
Прикиньте? То есть я не только голову потеряла тогда, оказывается.

Не, ну если самолет будет падать (привет, Араик!), страховка не поможет, а вот если немножко утонуть или слегка под машинку попасть...
Ну ладно. А что делать.
16-го если вернусь, расскажу.

Да, у нас концерт 22-го в Стирке.
Приходите, будет или хуево, или охуенно.
Третьего не дано.

***

В вагоне метро, отвернувшись от всех и разглядывая свое отражение в дверях, стоит молодой человек. Не такой уж и юноша, около тридцати. Высокий, даже не щуплый, но все равно выглядит, как ботаник, которому ради смеха слегка подкачали мышцы. Реденькие, не очень чистые волосы мышиного цвета. Толстые линзы очков. Бледная кожа. Надел самый свой лучший свитер, да еще и со значением: по белому полю большие серые буквы STAY WITH ME.
Замечаю у его ног большую корзину красных роз; корзина в форме сердца. Парень нервничает, но старается быть спокойным. За спиной большой черный рюкзак.
Что там? Её вещи, которые она попросила, а, может, и холодно приказала привезти ей?
Его вещи - на дачу, на поздней электричке, к ней? Середина недели... Октябрь...
Нож, топорик и полиэтиленовые пакеты? Нет, ну хватит.

Так хотелось сказать ему, не злорадно, не поучительно - просто сказать:
- Не стоит. Ничего не получится. Поезжай домой.

***

- Посмотри, - сказал ты. Я только что бросила дорожную сумку и бродила по дому, слегка запинаясь в твоих красных кожаных бабушах.
На стене спальни, в окружении сентиментальных черно-белых старых фотопейзажей красовалась запаянная в оргстекло долларовая бумажка. Я приготовилась к трогательной истории о первом перестроечном валютном заработке - мой первый доллар, а-ля Скрудж МакДак. Но реальность оказалась и неожиданней, и прозаичней.
- Мне друг привез!  - азартно продолжал ты. - Это же не просто бакс, это двухдолларовая купюра - их, говорят, специально напечатали , чтобы в Гонгконге американцы с проститутками расплачивались. Два доллара шлюхи стоили! 
И счастливо просиял.

***
Ну и что бы это значило, напоследок: за предыдущую неделю мне встретились на улице и в метро три разных человека, одинаково слепых на правый глаз.

"Я устал от людей. Точнее, я устал от их человечности. Как ни копнешь кого-то, а там - этот гребаный сложный внутренний мир. Почему люди не похожи на домашних животных? Как было бы просто."

От себя хочу добавить, что каждый вечер мне приходится придумывать себе маленькую награду на завтрашний день, чтобы заставить себя сегодня лечь спать, а не упасть в изнеможении от пустых занятий под утро. Когда награда не придумывается, а день в целом предстоит безрадостный, я жду утренний кофе.

В целом, всё.

Други мои!
Пока я езжу в разные страны, бурно расстаюсь и не менее бурно встречаюсь с разными личностями, теряю честь и драгоценности, пью вотку и совершаю глупости, тут прошел слух, оказывается, что Баранкин умер что я удалила журнал. Не верьте семаджику, это неправда. Я даже не знаю, как это делается.
Я тут, и даже функционирую. Но в реальной жизни в последнее время происходит столько хуеты всего неоднозначного, что сюда доходят одни вот такие обрывки.
Журнал этот никогда не задумывался как дневник, а собраться и оформить всклокоченные мысли в нечто приемлемое не получается пока.

Целую.
Ваша.

Прогуливаясь по набережной канала Грибоедова с Ф., мы увидели надпись на стене: Saint P.
На что Ф. предположил, что, судя по тому, как она звучит, это, скорее всего, название станции, и следует она сразу за Holy Shit.

За эти три дня, что мы с fitting_off пытались "заниматься музыкой", бесчисленное множество гэгов и прочей чачи изверглось из наших уст. Мы подумываем о личном секретаре, который бы всюду ходил за нами с диктофоном, а потом старательно расшифровывал записи. Рассмотрим кандидатуры, кстати.
Итак, несколько тезисов.

***

Ф.: Из чего суп варить теперь по-быстрому, непонятно. Раньше было просто: сырковый. Так теперь сырков в магазинах нет!
Я: Не говори. Вообще исчезли! Блядство!
Вадим (ran_tan , 39 лет): А что это такое - сырковый суп?..
Я: Ну вот. Вот уже и выросло поколение, не знавшее сыркового супа!

***

Песня. Поется на мотив "Бременских музыкантов", голосом Бори Моисеева:



____
* Делая уборку (да, отсутствие интернета сделало из него чистюлю), Ф. нанес себе традиционное увечье нижней конечности **. Другой, на этот раз. Вспорол ногу велосипедной звездой, несильно, но качественно. Все вокруг в черной крови музыканта. Сейчас приедет сестра (сестричкааа!) оказывать первую помощь.

** Членовредительство на этом не закончилось: забинтовав ногу, Ф. поехал на велике прокатиться. По пути, проезжая Московскую, купил мне букет нереальных пионов (а вы все сосете!!! никто, никто не подарил мне пионов, кроме моего "постоянного мальчика" (с) !). Заехал ко мне и вручил; а по пути домой наебнулся с велика так, что снова разбил коленку, последнюю корочку с которой содрал перед выездом!